Pior do que querer escrever poesia para amenizar a dor, é querer escrever e não conseguír por algum possível bloqueio negativo que vem algures do universo especialmente para mim. Pior do que ser poeta antigo mas de qualquer modo iniciante, não quer dizer que o expressar seja básico, muito pelo contrário. Os verdadeiros poetas são aqueles que por palavras e expressões conseguem alcançar o mais real possível dos sentimentos, são aqueles que de um lado do seu coração conseguem encontrar conforto no escuro desde que sejam o seu próprio pilar na escrita. Os verdadeiros poetas são aqueles que estão sós e se sentem acompanhados pelas suas palavras e frases. Uma poeta como eu que nem sei se sou.... nem sei se me aceitam como tal, mas vive nesse mundo, e esse mundo apenas a mim me importa!!

A minha névoa de pensamentos está tão ativa e "barafusa" hoje que nem eu me aguento. Tento me organizar e conseguir achar o propósito da minha preocupação  pessoal, mas está difícil. Sabes aqueles exercícios de Fisica e Quimica cheios de simbolos e complicações? O meu estado hoje é assim,   !?!?!?!?%&*$#@!"&*

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Esta minha mania de querer analisar tudo o que me rodeia e se faz sentir. Estas minhas vontades de querer e insistir em ser retrógada e sentir desejo pelo passado....Mas porque será??? Será que não tenho força suficiente para ser determinada no presente? Who knows...
Porque é que se me sinto bem por fora, me sinto muitas vezes mal por dentro, e o meu conteúdo é tão completo??

Começando o dia eu vejo uma luz imensa no dia nublado, olho para o espelho e os meus olhos encadeiam. Sinto levemente que eu mesma me deixo tranquíla, e depois tenho mesmo a certeza, franzindo o olhar...Continuo a olhar o meu reflexo e falo comigo mesma de boca selada: - Tu já não tens nenhum motor de arranque no teu peito. Houves e calas inocentemente para digerir e argumentar sozinha, e depois esclareces o mundo do quão estão errados. Porquê? Era tão impulsiva!!Eu continuo a ser impulsiva em mim, mas prefiro aguentar eu a dor da minha própria impulsividade, ou pelo menos aguentava, pois de repente, começo a saber tão bem lidar com os medos, reacções, palavras amargas... Mas porque será? - Lúcia, quando dúvidas que nem todos os propositos que contêm açúcar são atenciosos e verdadeiros, não te esqueças dos corantes e adoçantes, é tudo falso!!- Sim, mas...- Mas tu chegas a um momento da tua vida em que deixas de te preocupar pelo que não é verdadeiro, e por isso começas a ser mais feliz pelo que sentes te rodear sem chamares para vir ao teu encontro! Tudo o resto começa a ser esquecido, sobes dezenas de escadas e já olhas para o que foi de forma pequena e insignificante!!


A gostar mais de mim, a saber lidar, a saber me conformar!! A vida é melhor vivida se vivermos para nós mesmos de forma inicial, pensando em reunir todas as positividades pessoais para lidar com os outros!!

Feliz de mim porque ainda sofro, porque ainda consigo aprender com as amarguras e sinto nelas quando em regressão, um pouco de paz... Ainda bem que existem maus momentos para conseguirmos distinguir o inverso!!

Da chuva eu hesitei de correr, agi com toda a loucura possível em mim,
Por ti eu colorí as paredes do meu imenso Jardim!

O destino tem marcação rigorosa!!

Conspiração, turbulência, insanidade.... já previa...
Quando o destino mais uma vez se demonstra como era e insistia,
Um decorrer e final sempre tão previsíveis, que já imaginaria,
Um amargo ingerido no sentir que eu não queria!

Palavras que são apenas facilidades na comunicação universal,
Pensamentos que são unicamente a intensa viagem pelo oculto,
Obscuros sentimentos reduzidos a chumbo na área peitoral,
Uma dor humana e mortal de um ser que reina e parece inculto...

O sangue que derrama no pensamento e em sensação,
Corpo que obedeçe ao imaginário da dor irritante,
Ser gemeo, igualmente trémulo que te condiz sem noção,
acontecimentos sem resposta, decorrer inquietante!

Não tenho peso no universo, não faço parte dos complementos necessários da gravidade,

Não tenho fama, não faço história no meio de tanto ciclo inevitável,

Sou o rebento verde, redondo e perfeito que renasceu á sua pouca liberdade,

Sou mulher insconsciente da verdade, movida á dor, insana e instável...


Interiorizando as sensações mais perfeitas do mundo, o meu exterior não se regenera,

Sou refém da própria vontade alheia, natural, que ninguém conheçe.

Sou satisfação, brilho e total disponibilidade para quem me venera,

total atrito inconformável com a vida na madrugada até o amanhecer...